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Es preciso llevar algún caos dentro de sí para poder engendrar estrellas danzarinas. Nietzsche.

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No hay más realidad que la que tenemos dentro. Por eso la mayoría de los seres humanos viven tan irrealmente; porque cree que las imágenes exteriores son la realidad y no permiten a su propio mundo interior manifestarse. Se puede ser muy feliz así, desde luego. Pero cuando se conoce lo otro, ya no se puede elegir el camino de la mayoría. Hermann Hesse.

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¡¡Déjame con la boca abierta!!

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Si la personalidad humana no adquiere toda su fuerza, toda su potencia, entre las cuales lo lúdico y lo erótico son pulsiones fundamentales, ninguna revolución va a cumplir su camino. Julio Cortázar

sábado, 22 de diciembre de 2018

jueves, 20 de diciembre de 2018

Mi abuela, una superdotada


¡Qué grande fue aquella mujer!

Ahora...

Ella ya es una estrella. O al menos está por ahí tan cerca de esas luminosas... Ella lo sabía. Ella sabía muchas cosas que yo todavía no sé.

Y tenía una forma tan particular de decirme las cosas...Hija, cuando ya no esté aquí contigo, estaré dando tumbos por ahí buscando a mis amigas las estrellas, quizás si las llamo por su nombre me envíen una ráfaga de luz...algunas ya estarán calculando el tiempo que les queda a esas supernovas...Sí, hija sí, que las estrellas cuando ya han brillado con toda su intensidad se van a otra galaxia con los ojos cerrados...

Algunas noches estrelladas, como hoy, miro al cielo y creo que la veo, y ¡es que es muy fuerte esto! porque lejos de ponerme triste cuando pienso en ella termino riéndome con ganas. Porque ella no vino a este mundo para terminar siendo una anciana...Recuerdo aquel día en que por fin, se compró un bastón. Me señalaba con él  y me decía: "no sé para qué me servirá esto como no sea para darte bastonazos a ti." ¡Y nos partíamos de la risa! Y es que así era ella. Ya sabia que todas las articulaciones del cuerpo le empezaría a fallar y a doler...y su espalda se encorvaría paulatinamente; "¡mierda, mierda, mierda! ¡Qué puta mierda es esto de quedarse sin cuerpo!" Y me lo decía así, sin ningún reparo, porque cuando se enfadaba mucho se volvía muy mal hablada. Y mira lo que te digo, hija, que cualquier día se me diluyen las neuronas y entonces se terminará el invento.¡Qué bestia es esto! porque yo no he nacido para vieja...pues resulta que me he comprado un bastón y no lo sé usar. Y ahora me dicen que es que me tengo que acostumbrar a llevarlo. ¡Puta mierda!

Y te lo advierto hija, el día que no me pueda mantener en pie, y lo que es peor; no pueda razonar contigo...pues solicito que me den un chute y que se acabe todo. Mejor mil veces será eso que andar muriéndose por las salas de espera de los hospitales jodiendo al personal...Y te digo una cosa, hija, seguro que cuando me vaya dulcemente saltaré y brincaré como una adolescente. Reiré y y estaré insultante de Vida...y volveré a gustar a la gente.

Y...

yo siempre la recuerdo así: gustando a todo el mundo.

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Saludos de Ester:

"Volaré hasta que el cielo me pare, hasta estrellarme con mis sueños, bailaré de puntillas un minué sin compañía, cantaré murmurando palabras de amor,  canciones sin letra. Hoy entro en el mar, las olas son mis sabanas,  el mar es mi mundo, mi mundo soy yo.
"Me columpio en la luna mientras no llega el sol y me voy con ella a volar y soñar.  Tardaré en volver, voy a perder la razón, ya no me sirve de nada, abandono la sensatez, mi responsabilidad caducó, ahora mis planes son intrépidos, voy a vivir al revés. Sé que te asustarías, mejor no me sigas.  Demasiada madurez me enfrentaste, mucha seguridad obligada, normas y limites, agenda y pactos y llegó la hesitación y tuve que decidir entre alas o raíces".

Un abrazuco enorme Ester.

sábado, 15 de diciembre de 2018

La Biblioteca de Babel


A veces leo cosas que vosotros no creeríais...


A Jorge Luis Borges nunca le leo por sus historias. Le leo por cómo las dice; por cómo se inventa palabras nuevas y otras que desempolva. Borges tiene un encanto especial para contarme los números; las ecuaciones y logaritmos. Para él todo eso es como árboles del Paraíso...frutos prohibidos que él tan sólo espera a que maduren para verlos caer. Borges puede explicarme la cuadratura del círculo o la Divina Comedia en Siete noches. Y me deja complacida con sus elucubraciones: "un hombre que se inclina sobre la tierra y que sabe que estuvo en el Paraíso".

Borges puede darme cifras y letras conspicuas, que otros escribirán como jeroglíficos inexplicables. Pero a él le entiendo todo. Puede contarme los misterios de las conspiraciones ocultas, que él se encargará de que haya  algún traidor que describa el cónclave. Y siempre demuestra con pruebas irrefutables, lo mucho y bien que se puede narrar una historia (que de narrar se trata). Y lo hace con tanta gracia y encanto que puede plagiar a otros dramaturgos, incluso a aquellos que todo el mundo recuerda, como son: Shakespeare, Lope de Vega, Calderón de la Barca, Miguel de Cervantes... Puede repetir escenas de Macbeth o de Julio Cesar y otras más quijotescas y cada uno de esos actos quedaran ocultos con sus irrepetibles palabras que reflejan la gloria del que sabe y escribe...

"...en un palco de funerarias cortinas que prefiguraba el de Lincoln, un balazo anhelado entró en el pecho del traidor y del héroe, que apenas pudo articular, entre dos efusiones de brusca sangre algunas palabras previstas".

Lo más curioso de Borges es que siempre cita a autores y libros que te dejan en esa nube de incertidumbre; que no sabes si son completamente ficticios...Y no te mueve el saber si lo son o no lo son: Una Vindicación de la cábala; un Examen de la filosofía de Robert Flood; una traducción literal de Sepher Yezirah; una monografía sobre el Tetragrámaton; otra sobre la nomenclatura divina del Pentateuco. Cosas todas éstas verdaderas pero no quizás escritas en esos libros. Lo cierto es que te despierta el interés por la sabiduría, con gran encanto. 

Y lo más curioso es que después él también te lo va revelando: "...de todas las cosas que han sido, que son y que serán en el universo, la tradición enumera noventa y nueve nombres de Dios, los hebraitas  atribuyen ese imperfecto número al mágico temor de las cifras pares; los Hasidim razonan que ese hiato señala un centésimo nombre- el Nombre Absoluto". El Tetragrámaton- el Nombre de Dios, JHVH- consta de cuatro letras.

Y...

Jorge Luis Borges, es y será siempre un genio de la literatura, capaz de llenar un burdel de vendedores de biblias...


martes, 11 de diciembre de 2018

Kanzume


Cuando en Japón la morosidad de los escritores perezosos origina retraso en la creación de cuentos, novelas, etc. , los editores recurren al “kanzume”. Se trata de una tradición japonesa que consiste en encerrar a los escritores en un hotel hasta que terminen los trabajos prometidos.

Los editores de Japón, no toleran que un libro tarde en entregarse, pues tienen que alimentar a una nación de lectores voraces. Japón publica  anualmente más de 40.000 libros y alrededor de 2.400 revistas: uno de los índice per cápita más altos del mundo.

A diferencia de lo que ocurre en otros países, a los editores nipones no los atiborra la gente con manuscritos no solicitados; por eso mismo encargan con premura libros y artículos. Obsesionados como están por la rapidez y la cantidad, han encontrado en el “kanzume” el medio más eficaz para acelerar la producción literaria.

sábado, 8 de diciembre de 2018

Senderos nocturnos...


He conocido lo que ignoran los griegos: la incertidumbre.

Como siempre en horas tardías, y siempre que mis elucubraciones me salen al camino... a esas horas tan intempestivas en que el músculo duerme y la ambición descansa...el teclado es mi enemigo. Y antes de recordar vicisitudes prefiero la impostura. Puede decirse que para alguien como yo, enamorada de la escritura, no es necesario estar acreditada de verdades. También las incongruencias y las contradicciones, además de ser pensadas se pueden registrar entre líneas...

Puedo escribir las letras más hermosas esta noche. Puedo elevar mis ojos a la Luna y conversar con ella...y sé que ella me comprende, porque la Luna lo sabe todo de mi. Y yo sé de ella...aunque no sea necesario estar versada en astrología. Sé también de la conducta de los dioses... aunque en mis insomnios no haya visto a ninguno. Pero hombres ha habido que me lo han contado...

Anoche, por no ir más lejos...estaba leyendo yo "La Biblioteca de Babel" cuando una musa cómplice me empezó a susurrar al oído...Por supuesto que estaría muy expuesta a entrar en esas diatribas del inefable Borges...y empezar a hilvanar algunas frases y expresiones sin orden ni concierto. Algo seguramente tan extraño que saliera  de la parte izquierda de mi cerebro, ese lugar que ya está muy contaminado de todo ese batiburrillo de tantas letras inconexas e incongruentes...Pero eso poco importa (pensé), ya que todo es literatura. O al menos, en noches como ésta, es un antídoto para entretener esas horas ingratas del insomnio...

Y...

cada noche, cuando ya me acurruco o me desparramo en mi lecho en medio de la madrugada...y cuando ya no tengo ningún miedo a que las horas me anulen y me afantasmen, entonces me sumerjo en un sueño confortable apagando todos los timbres que marcan las horas...

martes, 4 de diciembre de 2018

Su Decadencia es Hermosa...


Nadie como él es capaz de describir tan bien el desencanto:

"Se hace difícil respirar. No puedo seguir pensando si duele más o menos. Duele siempre igual. Todo el tiempo. Y se contagia gira y cae. Como un disparo que entra limpio en la sien y encuentra una mina de nada. Te escribo seco de cordura, Como el afluyente de los besos que ya no me das.

"¿Hay algo que pueda escribir que nunca olvides? Estoy perdiendo el tiempo. Te lo di todo pero nada encaja. Los dedos sobre el teclado  dispuestos a besar la nostalgia a quemarropa. Como arañazos sobre el camino de la memoria. Y vuelvo a enamorarme durante seis minutos más. Una efímera tregua en nuestra eterna discusión...

"Por eso te insisto: no permitas que tu orgullo silencie un te quiero. Eres mi estupor sempiterno de esperanza. Los puntos suspensivos de mi presente. El punto donde mi naufragio pierde el equilibrio y se convierte, contigo, en poesía".


sábado, 1 de diciembre de 2018

Encantamiento...


Encantada quedó la princesa
dentro del cántaro fue encerrada. 
En sus oscuridad la dejó el hada perversa.
Y después de los días...
acertó a pasar cerca del cántaro
aquél poeta que cantaba para encantar
¡Cantar para encantar!
para romper el sortilegio... 
recordó lo que le dijo aquel filósofo
que tenía fama de díscolo y antipático,
aunque en el fondo era encantador.
La princesa salió del cántaro 
con el arte de su magia...
y  se fue con él.