"Ella no creía en nada; sólo su escepticismo le impedía ser atea".

¡Oh! ¡Oh! ¡Oh!...
He empezado a releerlo... y no es que no me sea familiar. Porque lo leí entero hace tiempo, y a veces he leído algunos fragmentos. Y es que quizás sea porque los libros tienen el sentido que tú le des según tu estado de ánimo...La cuestión es que en éste momento de mi vida "La náusea" de Jean-Paul Sartre, me ha dejado un poco triste, por decirlo de la manera más suave; por no decir deprimida.

Sólo me faltaba esto para no saber qué hacer conmigo misma...Esto si que es entrar al fondo de la "cuestión" ¡Meterse de lleno hasta el fondo! Y leyendo el libro me he preguntado si es necesario enfrentarse, así, de esta manera tan cruda a la "Realidad", de esta forma tan cruel.

Existimos a nuestro pesar (existencialismo), viene  a decirnos Sartre, la vida crece sin control...un caos que no sabemos parar...se desborda (y esto lo digo yo) como esas células locas cancerígenas que empiezan a crecer sin control...un exceso de vida que asesina. La vida es un caos, dice Sartre.

En "El Ser y la nada" es la esencia y la existencia...podemos existir : "Cuando uno vive, no sucede nada que no sea principalmente existir..." En La náusea, Sartre, ya apunta maneras de su gran inquietud filosófica... del ser y de la vida.

También Nietzsche  lo reveló, aunque no tan crudamente..al menos él lo desveló poniéndole un atrezzo de poesía, que aunque también me desconcertó en su día, al menos me enganché a la belleza de sus letras.

Pero con Jeal-Paul Sartre todo parece más desconcertante; te contagia el horror (la escena  del parque contemplando las raíces, es magistral) y tiene su fascinación o encantamiento. Si acaso se le podría pedir una menor dosis de esa angustia...pues, aunque como Nietzsche se confiesa ateo, parece como si el descubrimiento de la inexistencia de Dios lo enfermara...

"Ahora me recobro, sé dónde estoy: estoy en el jardín público. Me dejo caer en un banco entre los grande troncos negros, entre las manos negras y nudosas que se tienden al cielo. Un árbol rasca la tierra bajo mis píes con una uña negra. Desearía tanto abandonarme, olvidarme, dormir. Pero no puedo, me sofoco: la existencia me penetra por todas partes, por los ojos, por la nariz, por la boca...Y de golpe, de un solo golpe el velo se desgarra, he comprendido, he visto. (...) ¿Cuanto tiempo duró esta fascinación? Yo "era" la raíz de castaño. O más bien yo era, por entero, conciencia de su existencia. Una conciencia incómoda y que no obstante se dejaba llevar con todo su peso, en vilo, por ese trozo de madera inerte. El tiempo se había detenido, era imposible que viniera algo "después" de aquel momento. La existencia no es algo que se deja pensar de lejos: es preciso que nos invada bruscamente, que se detenga sobre todo lo que existe".

"Tristeza...

Detrás de mi, en la ciudad, en las grandes calles desiertas, un formidable acontecimiento social agoniza a la fría claridad de los faroles: era el fin del domingo.

Lunes

"¿Cómo pude escribir ayer esta frase absurda y ponposa: Estoy solo, pero camino como un ejército que irrumpiera en una ciudad?"

No necesito hacer frases.Escribo para poner en claro ciertas circunstancias. Desconfiar de la literatura. Hay que escribirlo todo al correr de la pluma, sin buscar "las palabras".

“Para que el suceso más trivial se convierta en aventura, es necesario y suficiente contarlo". 

La náusea

Un libro...