De tan puros…

Tendremos que implorar otro milagro,
porque no hay semillas
de viento,
ni de sol,
ni de nieve.

Hay una larga herida
traspasada de voces,
desoída,
como un estruendo de alas,
como un fragor dormido,
como un enjambre
de risas asustadas,
como una sed insaciable
de palabras,
como un temblor de hojas
entre pájaros,
como un dolor trashumante
en las gargantas…

Hasta que la luna
abra sus ojos opalinos,
hasta que tornen
a dibujarse
los senderos,
hasta que vuelvan a anclar
las nubes en el cielo,
hasta que otra vez,
la primavera,
penetre con pasos verdes
en nuestros corazones,
hasta que,
de tan puros,
aprendamos a nacer de nuevo.