...inteligencia retraída

Embarazo psicológico...

Los amantes...esos señores que penetran la mirada muy hondamente en la ciencia de escudriñar...y que se ha dado en llamar "los expertos", aseguran que a veces da resultado...eso de dejar la mente en blanco y tirar millas hacia adelante, y sin detenerse, sin pensar en las comas ni en los puntos suspensivos...seguir y seguir salga lo que salga, sin preocuparse de enlazar adornos ni atrezzos, sin invocar al sortilegio de lo poético...escritura despojada de todo lirismo...Los expertos aseguran que lo que se hace de este modo es escarbar a ciegas en el subconsciente. Y claro, ahora mismo, en este momento, me viene a la mente mi propia imagen tumbada en un chaise-longue delante, o al lado, o detrás (que nunca se sabe), de un tipo con cara circunspecta que se autodenomina psicólogo y que con ni siquiera mirarme va tomando notas de mis paridas paranoicas, de mis vómitos psicopáticos sin lucha, sin prioridades, y con su media sonrisa escorada hacia un lado, empieza con sus movidas...posicionales de glúteos...Y claro, aunque el caos suele ser subjetivo, es también sugestivo y atrayente...y sale al encuentro mi sentido práctico, que es jugar con esa pseudociencia que maneja la psicología...plasmar aquí mis mierdas, mis chorradas, e incluso mis tonterías más light. No me va a costar mucho esfuerzo...es como echarle un pulso al experto...así que de momento esto sigue...

Y...veo a una niña pequeña que tiene frío, y a un padre que la contempla en su cama, que la arropa y acerca su cara para notar la respiración de la niña...que con las yemas de sus dedos acaricia suavemente su pelo...una niña que ríe y juega con su papá, que la abraza y que humedece su carita infantil con lágrimas de añoranza...y la pequeña sabe que su papá está en peligro, que lo intuye sin saber porqué, y ella siempre le pregunta que dónde está su mamá...luego cambia la escena y aparece una reina, una reina que no es la niña, es la reina de la casa, su abuela...la que un día le regaló un espejo para que la niña se contemplara en el. Aunque lo importante no es lo que tú veas de ti, le decía su abuela, , lo importante es cómo te vean los demás, eso es lo que te dará la verdadera dimensión de ti, y con ello podrás jugar a tu favor o en contra, porque la vida es un juego...

Respiro hondo.

Mi mirada se posa en la pared...en esa mancha gris casi negra...pero no, no hay mancha, sólo es el espejismo que provocan mis ojos entornados...el efecto de mis pestañas que son como barrotes proyectados en la pared ¡ay, doctor¡ que yo no sé nada de nada, estoy mal cuando nada me falta y estoy mal cuando nada tengo...¿Y si estuviera un poco loca? Sí. Creo que es más que posible (sonrío) y me da por pensar, doctor, que usted también tiene sus derrumbes y sus reconstrucciones...sus abismos y sus agujeros negros...sus decepciones, sus escepticismos. Sí, claro, ya sé, hablaré sólo de mi, de mis múltiples estados, ja ja ja...

 
Porque yo soy Abisag, o la reina de Saba, o Cleopatra, o Irene Adler...o Lara Croft. Sí, al fin y al cabo todas ellas somos la mujer, con los ojos entornados o abiertos de par en par...con la íntima creencia  de que los sumerios inventaron la escritura para cultivar el pensamiento de nosotras las mujeres...véase sino a Sherezade ¿verdad que ella sí entendió el mensaje subliminal de los hombres? Con su elocuencia difusa, con su confusión moral, palabras de sumisión durante el día y gritos de rebeldía durante la noche...para conseguir mostrar como un trofeo esa epifanía del hombre justo...Perdóneme, doctor, por este insano hábito que me posee; por este incordio de reflexionar...por pensar en "citarme" a todas horas ¡no puedo evitarlo¡...y es que todo se puede aprovechar poniéndole algunos adornos (inevitable), innecesarios decía Antonio Machado: "Pensar en deambular de calle en calleja, de calleja en callejón, hasta dar en un callejón sin salida". Y qué es la literatura al fin y al cabo ¿no es dejarse llevar por el río de Heráclito y creer en lo verdadero de lo pensado? ¿creer que todo es inmutable aunque parece variar?..."Nunca os guardéis lo escrito" eso decía el poeta. "Porque lo inédito es como un pecado que no se confiesa y se nos pudre en el alma, y toda ella se contamina y corrompe. Os libre Dios del maleficio de lo inédito"

Así que esto es esto: parida imaginaria, virtual...escritura sin mucho sentido...o quizás todo lo contrario...