Los amantes...del almizcle...

Él era un adicto al placer físico. Al placer sexual. Había explorado todo su cuerpo para saber  cuales eran sus zonas más erógenas...y cada día estaba experimentando para llegar a esas culminaciones  más álgidas...esas que, como el gato de Algalia que tiene una perfumada bolsa que se emplea en perfumería...algo tan silencioso y tan sutil, como el perfume de almizcle que se obtiene de una glándula situada en la región umbilical del almizclero...

Él tenía ese deseo carnal que le hacía enloquecer...quería llegar al máximo placer. Y  un buen día, y por azar...y sin saber cómo ni porqué encontró a su a álter ego; esa persona que llegó a conocerle tan bien... que depositó toda su absoluta confianza sin restricción alguna en ese nuevo amigo.... Con él se entregaba a los placeres carnales sin ningún pudor, sin ambages ni cortapisas...explayando sus deseos sin ningún tipo de restricción, llegando a experimentar esa ambrosía cual manjar divino sólo concedido a los dioses...

Y como un anubo que se colgaba sobre su cuerpo para celebrar los placeres más divinos...y que le inspiraban los poemas más hermosos...porque los dioses tienen un sentido muy particular del sexo y, como los ángeles,  pueden disfrutan con ello tanto o más que con el amor de las mujeres...

Así que se apartaron de todo y del mundo, como anacoretas que viven en solitario retirados del comercio humano y entregados a su mundo tan particular y lujurioso...enteramente entregados a la contemplación y al deseo de sus cuerpos...

El TEMBLOR

La lluvia 

como una lengua de prensiles musgos 

parece recorrerme, buscarme la cerviz, 

bajar, 

lamer el eje vertical, 

contar el número de vértebras que me separan 

de tu cuerpo ausente.

Busco ahora despacio con mi lengua 

la demorada huella de tu lengua 

hundida en mis salivas.

Bebo, te bebo 

en las mansiones líquidas 

del paladar 

y en la humedad radiante de tus ingles, 

mientras tu propia lengua me recorre 

y baja, 

retráctil y prensil, como la lengua 

oscura de la lluvia.

La raíz del temblor llena tu boca, 

tiembla, se vierte en ti 

y canta germinal en tu garganta.

José Ángel Valente