Todo es flor de un día, todo pasa y todo queda...
Todo fluye y todo se transforma.
El contenedor de basura se tragó
mis revistas y periódicos trasnochados
y un manojo de rosas rojas secas.
Toda la mercancía de supermercado se convertirá en alimento de cloacas...y hasta mi mente calenturienta e invisible desaparecerá con el soplo de la muerte.
Todo pasa y nada queda...hasta ese afán de vestirlo todo de inmortalidad. Quizás ese sentimiento sea la esencia, la ilusión de no saber, que puede que...a pesar de todo, algo intuyamos...como aquel viejo sabio chino, Zhuangzi que dijo: "Una vez soñé que era una mariposa, y ahora ya no sé si soy Zhuangzi que soñó que era una mariposa, o si soy una mariposa que sueña que soy Zhuangzi"
"Somos de la misma materia con que se tejen los sueños, nuestra pequeña vida está rodeada de sueños" (Shakespeare) "¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción; y el mayor bien es pequeño, que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son" (Calderón)
Y cuando ya me alejaba de los contenedores, se acercó a ellos un anciano dando pequeños saltitos, revolvió entre los periódicos y cartones, y con el júbilo reflejado en sus ojos, fue metiendo algunos de ellos en una bolsa de plástico...quizás había encontrado lo que buscaba: ¡un tesoro antes de morir¡
*******
Una vez yo, Zhuangzi,
soñé que era una mariposa que revoloteaba sin rumbo
libando aquí y allá, satisfecho con mi suerte
e ignorante de mi estado humano.
Al despertarme, bruscamente descubrí sorprendido
que era yo mismo.
Ahora ya no sé si fui un hombre que soñaba ser una mariposa
o si soy una mariposa que sueña ser un hombre.
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