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“Buscad leyendo y hallaréis meditando”. San Juan de la Cruz

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No hay más realidad que la que tenemos dentro. Por eso la mayoría de los seres humanos viven tan irrealmente; porque cree que las imágenes exteriores son la realidad y no permiten a su propio mundo interior manifestarse. Se puede ser muy feliz así, desde luego. Pero cuando se conoce lo otro, ya no se puede elegir el camino de la mayoría. Hermann Hesse.

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Todo lo que se hace por amor, se hace más allá del bien y del mal. Friedrich Nietzsche

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Y...ella tiene el mundo en sus manos...

sábado, 5 de octubre de 2013

Roja instantánea de un deseo…


Bruma en el cielo,
bruma en el mar,
bruma que todo defecto disimula
y todo lo embellece y difumina.

Cuando era más joven, quería ser poeta, o poetisa si creen que suena mejor. Tenía ese orgullo adolescente de querer destacar usando las palabras, impresionar a mi profesor y todo eso. Pasaba horas escribiendo poemas que ahora casi he olvidado. No sé si alguna vez he escrito buenos poemas, pero me esforzaba tanto en componerlos y leía tantos otros ajenos que había desarrollado la afilada habilidad de la comparación. Y yo creía que después de todo, los míos no salían tan mal parados.

Luego hubo una época en que empecé a mostrar mis poemas a las personas que yo creía oportuno sin decirles que eran míos para ver cuál era el efecto que producían. Ya no me atraía tanto la palmadita en el hombro sino la satisfacción secreta de tener que ver con algo que alguien pudiera llegar a apreciar. Era otra clase de orgullo al fin y al cabo, uno que antecede al olvido absoluto de sí mismo que rara vez se alcanza. En aquel tiempo mi único objetivo con la poesía era asegurarme de que fuera precisa hasta el punto de no importarme nada más, pues, si algo era preciso, qué importa todo lo demás... ¿ puede alguien discutir con el reloj cuando llega la noche? está claro que aún no había captado el sentido de la poesía. Pero para mi, mi amor a la literatura,  mi atracción desde siempre por escribir, ha sido “una divina comedia” en los altibajos de mi aún corta vida…

Ahora la  única poesía que me importa es aquella que alcanza a definir en cada momento lo que mi existencia demanda.



23 comentarios:

  1. Olá, bom dia.

    Hoje, é sábado. Na minha Sampa, estamos na Primavera. Tempo de frio e ventos, tudo juntos e misturados. Mas, certamente não falta o aquecimento humano em quaisquer lugar, onde encontra-se uma Alma, amiga e admirável.
    Por isso, desejo-te, um fim de semana bom. Com alegrias e contentamentos mil.
    Além do meu Sentimento de Amizade. Saúde e Paz. Estou te esperando, para falarmos do " tempo", lá na minha página.
    Um abraço, do tamanho dos seus sonhos.

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  2. Pues para mi eres una escritora, poetisa flipante, se puede ver en tu blog y en tus comentarios lo inteligente que eres, si te leo siempre es a parte de por que me gusta lo que escribes también para aprender de ti, tu blog habla de ti de una forma discreta, nos dices de ti sin decir nada, y puede que incluso envidie santamente es lo bien que te manejas con la literatura y con las palabras.
    Un beso Poeta...

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  3. Y sobre la poesía, qué puedo decirte, pues que no me llega o yo no llego a ella. He realizado algunos intentos de lectura pero no es lo mío. Mis gustos están en la narrativa, en la novela y el cuento, ensayos, biografías, incluso teatro. Pero no en la poesía, tal vez sea el exceso de silencio alrededor de tan pocas palabras, ese vacío que la envuelve y que cada cual ha de rellenar para completarla, demasiado en manos del lector que ha de fabular e interpretar estados de ánimo, motivos del autor, temas,... tal vez demasiada síntesis, demasiada ambigüedad, demasiada responsabilidad para el lector, demasiadas interpretaciones posibles, casi tantas como lecturas muchas veces, tantas que nunca sabes si la tuya es la lectura correcta. Ese encuentro con la emoción me llega más a través de una buena canción.
    Así que ya ves, no nos llevamos muy bien ella y yo. Pero me gusta tu poema.

    Un beso, Marián.

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  4. Envidie sanamente lo bien......es lo que quise decir, Marian.
    Bss otra vez,

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  5. José María Souza Costa:
    Aquí aún hace un tiempo muy bueno, aunque ya vamos a entrar en el otoño.

    Muchas gracias por tus palabras tan cariñosas...ya hablaremos más, claro que sí.

    Un fuerte abrazo.

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  6. Enya:
    ¡Por Dios santísimo! me pongo más roja que esos labios a medio pintar. Eres tremenda diciendo esas cosas tan bonitas. Gracias, y un beso muy grande.

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  7. Bueno, Zavala, primero tendríamos que dejar claro qué entendemos por poesía, ya que lo que generalmente se entiende con ese concepto es aquella escritura que es más artesanal si la comparamos con un texto en prosa. Pero como ya sabes, esa lírica puede estar perfectamente en lo que llamamos prosa: prosa lírica. Y luego estaría escribir en verso, que es más sencillo...y en el teatro antiguo se escribía en verso y se memorizaba.

    En cuanto a lo de la música ¡qué razón tienes! cuando somos niños o adolescentes, todo nos entra por la música, claro que sí, y podríamos decir, y lo decimos, que Serrat es un poeta. Y hay letras preciosas cantadas...incluso esas canciones que no traducimos del inglés. Porque nos gusta el ritmo...y el ruido armonioso, je, je, pero bueno, que me estoy extendiendo mucho, y quizás no estoy diciendo nada, que ya sabes tú que los comentarios largos no es lo mio...

    Ah, bueno, sí, jajaja, que se me olvidaba lo más importante. Y es que toda escritura es interpretable, esté escrita como esté escrita, y ahí poco importa los sentimientos de quien la escribió, lo que leas tú, lo que te motive o emocione, eso es lo importante.

    Un beso bien grande, Zavala.


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  8. Poesía caso coyuntural?. un abrazo. carlos

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  9. Carlos, jajajaja...

    Pues sí, la poesía puede ¿por qué no?

    Abrazo.

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  10. Cuanto más largo es el verso, más cerca está de la prosa. Tres presencias: el desnudo, la rosa, la muerte.

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  11. Absolutamente así. Algo tiene que transformar un verso, para que nos de luz. Un abrazo.

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  12. Poema del instante....poetisa del tiempo...tu tiempo....

    mi beso

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  13. Creo que ahora está más cerca de entender el sentido de la poesia.
    Por ejemplo, este texto podria ser definido como prosa poetica.

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  14. Manuel María Torres Rojas:
    Hay maestros a los que tú adoras...como Juan Ramón Jiménez.

    Besos.

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  15. Darío:
    Poeta eres tú, lo digas o no lo digas...

    Abrazo.

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  16. Elcaligrafista:
    Mi tiempo...el tiempo que pasa y paso entre letras...

    Entre lo tuyo y lo mio.

    Beso.

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  17. El Demiurgo de Hurlingham:
    ¿Prosa poética?
    Todo es según el color del cristal con que se mira...

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  18. No sé si a eso que se busca se llama Tao...(cada estadio personal lo define de una manera distinta)
    pero desde luego algo se busca,
    quizás sea sólo el camino,
    Me gusta como escribes

    Besos

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  19. Sólo hay que ver cómo te expresas para saber que con tus versos pyedes llegar adonde quieras.

    Poeta o poetisa... Yo a veces también dudo.

    Besos

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  20. Pues yo sí soy de poesía o por lo menos de leerla. Escribirla sólo para los momentos en los que estoy de bajón y así de alegres me salen. Además la considero mucho más difícil que la prosa por más que ciertos buenos narradores casi la meten entre sus líneas. Por eso no puede salir nada malo de estos posts tuyos. Si vienen de la poesía tienen que ser buenos. Voy a seguir leyendo. Besos.

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  21. Menteinvisible:
    Estar a la expectativa, sin hacer nada, quedar en ese estado tan pasivo, sin buscar el camino, porque el camino es eso que llaman Tao...ese estado zen tan deseado y difícil de conseguir. Donde el alma se tranquiliza para conseguir la paz en un sueño placentero.

    Gracias, Ángel, por tus palabras tan amables. También por tu generosidad.

    Besos.

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  22. Aniquiladora:
    Es verdad, poeta o poetisa, depende en que contexto te lo digan...Tú, Aniki, tú si que lo haces bien, lo de expresarte con palabras; lo que escribes tú siempre tiene una gran belleza.

    Besoss.

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  23. S.:
    Muchísimas gracias, S. por venir a leerme y comentar. Si te gusta la poesía, eso me place, yo siempre estoy aprendiendo: disfruto.

    Besos.

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El Demonio no tiene razón; pero tiene razones. Hay que escucharlas todas. Antonio Machado.